Ho pagato i debiti di mio marito finché non ha speso i nostri ultimi soldi per i suoi costosi capricci. Ed è proprio in quel momento che ho capito che ne avevo avuto abbastanza…

Per molto tempo ho pensato che stessi salvando il nostro matrimonio. Pagavo i suoi conti, negoziavo con le banche, facevo turni extra e mi convincevo che così appare l’amore. Pensavo che se avessi sopportato ancora un po’, se avessi continuato a tirare avanti tutto da sola, lui si sarebbe ripreso, sarebbe maturato e saremmo finalmente diventati una vera squadra.

Mio marito non ha mai avuto un lavoro stabile. A volte un lavoretto, altre volte un “progetto promettente” o un “presto tutto esploderà”. Volevo crederci. Perciò pagavo l’affitto, le bollette, la spesa, le assicurazioni. Dal di fuori sembravamo una coppia normale. Dentro di noi, tutto si appoggiava sulle mie spalle.

Un giorno ho trovato a casa una cartella con dei documenti che lui nascondeva nel cassetto degli attrezzi. Prestiti, scadenze, debiti… E tutto questo si accumulava per mesi mentre io lavoravo senza giorni liberi pensando di avere il controllo della situazione. Si è scoperto che parte del tempo lui non lavorava affatto, ma faceva solo finta. E prendeva continuamente soldi in prestito.

Allora ero pronta ad andarmene. Ma lui piangeva, diceva che aveva avuto paura, che si vergognava e che non lo avrebbe mai più fatto. Chiese un’ultima possibilità. Restai non perché credessi a ogni sua parola, ma perché volevo essere onesta con me stessa. Per poi non pensare che mi fossi arresa troppo presto.

Lui trovò un lavoro semplice. E io presi su di me il pagamento dei suoi debiti. Rinunciammo alle vacanze, al ristorante, agli oggetti nuovi. Contavo ogni centesimo. A volte mi sentivo come una contabile piuttosto che una moglie.

Col tempo sembrava che tutto si stesse stabilizzando. Tornava a casa stanco, mi ringraziava, diceva che senza di me non ce l’avrebbe fatta. Cominciavo a rilassarmi un po’.

E un giorno, mentre pulivo in cucina, trovai uno scontrino. Una somma significativa. All’inizio pensavo fosse un pagamento di un prestito. Ma no. Era un acquisto.

Aveva comprato un nuovo laptop da gioco e una console costosa di ultima generazione. Nel mese in cui avevo fatto un grande pagamento dei suoi debiti e avevo rinunciato a una visita dal dentista, pensando “posso aspettare ancora un po'”.

Ero lì in piedi con quello scontrino tra le mani, sentivo qualcosa spegnersi dentro. Non esplosione, non isteria. Solo una comprensione silenziosa. Mentre risparmio su di me, lui continua a vivere come se nulla fosse successo.

La sera ho messo lo scontrino davanti a lui. All’inizio ha cominciato a giustificarsi. Diceva che era “una volta sola”, che anche lui aveva bisogno di qualcosa per sé, che era stanco. Lo ascoltavo e capivo che se avessi chiuso ancora una volta gli occhi, non sarebbe mai finita.

Gli ho detto con calma:
“Non tirerò più avanti entrambi noi. Per sei mesi ti occupi tu di tutte le spese. Casa, cibo, bollette, crediti. Tutto. Se non ce la fai, me ne vado”.

È impallidito. All’inizio si è arrabbiato. Poi mi ha chiesto di non esagerare. Ma per la prima volta non ho alleggerito la situazione.

Ha venduto il laptop e la console. Ha trovato un secondo lavoro. Ha iniziato ad alzarsi prima, a tornare più tardi. Per la prima volta nella vita era davvero stanco. Lo vedevo. Ma non intervenivo. Non mi prendevo carico. Non lo salvavo.

I primi mesi sono stati difficili. Era nervoso, si confondeva con i pagamenti, chiedeva consigli. Rispondevo, ma non mi riprendevo tutto sulle spalle. Stava imparando a contare. Stava imparando a pianificare. Stava imparando a vivere secondo le sue possibilità.

Pian piano ho iniziato a notare dei cambiamenti. È diventato più attento con i soldi. Ha smesso di fare acquisti impulsivi. Diceva lui stesso: “Ora non possiamo permettercelo”. Quel “noi” suonava finalmente sincero.

Dopo sei mesi, non solo ce l’ha fatta, ma ha anche ottenuto una promozione. Non perché l’avessi spinto, ma perché si era dovuto assumere delle responsabilità. Ha smesso di essere una persona che viene sempre salvata.

Sono restata accanto a lui non perché fosse diventato perfetto. Ma perché ho visto azioni concrete, non parole.

Ora penso spesso a quel confine. Dove finisce il supporto e inizia l’autodistruzione? In quale momento l’aiuto si trasforma in qualcosa che ci fa tradire noi stessi?

Secondo voi, dove passa la linea tra il supporto e il momento in cui, salvando un altro, iniziamo a perdere noi stessi?