Mio padre si è risposato a settantadue anni, e noi, i suoi figli, pensavamo che la nuova moglie fosse solo dietro all’eredità

Mio padre si è risposato a settantadue anni, e noi, i suoi figli, pensavamo che la nuova moglie fosse solo dietro all’eredità. Ma il giorno del funerale non si è portata via assolutamente nulla. Proprio prima di andarsene, mi ha messo in mano una chiave e ha detto: “Adesso devi sapere chi è stata davvero tua madre”…

Mi chiamo Cristina e ho quarantasei anni. Vivo a Bergamo, ma questa storia in realtà comincia molto prima, nella casa dei miei genitori a Sondrio, dove sono cresciuta fino ai diciotto anni, con il cortile in pietra e il fico che mia madre bagnava ogni pomeriggio d’estate con l’acqua avanzata dal lavare i piatti.

Mia madre si chiamava Lucia ed è morta di tumore quando avevo ventidue anni, troppo giovane per capire del tutto quello che stavo perdendo. Mio padre, Vittorio, è rimasto da solo in quella casa per quasi quindici anni, andando ogni domenica al cimitero con un mazzo di garofani, i fiori che a lei piacevano, finché un giorno, già a settantadue anni, ci ha annunciato durante il pranzo di Natale che si sarebbe risposato.

Si chiamava Pierina. L’ha conosciuta al centro anziani del quartiere, durante le lezioni di bocce, fra tutte le attività possibili. Io e i miei fratelli, lo riconosco, non l’abbiamo presa bene. Abbiamo pensato esattamente quello che chiunque avrebbe pensato: una donna di sessantaquattro anni, vedova anche lei, senza figli propri, che improvvisamente si interessa a un uomo con una casa di proprietà, una pensione discreta e qualche risparmio. Mio fratello Marco ha persino detto ad alta voce quello che tutti pensavamo in silenzio: che aspettava il momento di prendersi tutto quando mio padre fosse mancato.

Pierina non è mai stata sgradevole con me, ma non si è nemmeno sforzata troppo per guadagnarsi il mio affetto. Era riservata, del tipo che ascolta più di quanto parli, cucinava molto bene, soprattutto un bollito che mio padre elogiava con un’insistenza che a me risultava fastidiosa, e trattava la casa di mia madre con un rispetto che allora mi sembrò sospetto, quasi calcolato. Non ha spostato un solo mobile, non ha tolto nemmeno una foto di Lucia dal corridoio, nemmeno quella che stava sul comodino della camera che adesso condividevano entrambi.

Mio padre è morto due mesi fa, per un infarto improvviso mentre bagnava il fico, lo stesso che aveva piantato mia madre. Aveva ottantasette anni. Il funerale si è svolto nella stessa chiesa dove si era sposato due volte, con lo stesso prete già in pensione che ha insistito per officiare nonostante l’età, perché diceva di conoscere Vittorio da quando era bambino.

Dopo il funerale, in casa, piena di vassoi di salumi portati dai vicini e di quel disagio pesante tipico dei giorni di lutto, Pierina ha iniziato a raccogliere le sue cose. Non erano molte: due valigie, i suoi vestiti, un cestino da cucito, poco altro. Mio fratello Marco, che da settimane era teso aspettando il momento di parlare dell’eredità, si è offerto in modo goffo di “aiutarla a portare le sue cose dove voleva andare”. Lei lo ha guardato un istante, senza alcun rimprovero, e ha detto che non aveva bisogno di aiuto, che era già abituata a fare le valigie da sola.

Non ha toccato nulla che non fosse suo. Né i piatti, né i gioielli che erano stati di mia nonna, né i soldi del conto cointestato, che avrebbe potuto perfettamente ritirare senza che nessuno lo sapesse prima del funerale. Quando era già sulla porta, con le valigie a terra, si è avvicinata a me, non ai miei fratelli, e mi ha preso la mano.

Mi ha messo nel palmo una chiave vecchia, di quelle pesanti di un tempo, con un’etichetta di cartone legata con uno spago: “Sondrio, casa dell’orto”.

—Questa è la chiave della casa che tua madre e io abbiamo affittato insieme, prima che tu nascessi. Prima che lei conoscesse tuo padre.

Sono rimasta senza capire assolutamente nulla. Mia madre non mi aveva mai parlato di nessuna casa con orto, né di nessuna amicizia di gioventù di nome Pierina.

—Lucia e io siamo state amiche fin dai sedici anni. Abbiamo vissuto insieme due anni, lavorando in una fabbrica di conserve, prima che ognuna seguisse la propria strada. Lei non te l’ha mai raccontato, immagino non ci sia stata occasione, o non le è parso importante. Ma è stata la persona che ho amato di più in questo mondo, dopo mio marito. Quando mi sono sposata con tuo padre, non l’ho fatto per i suoi soldi. L’ho fatto perché, alla fine, era il modo più vicino che avevo per restare accanto a lei.

Non sono riuscita a dire nulla. Le gambe mi tremavano. Pierina mi ha stretto la mano per un altro secondo ed è andata via, camminando piano verso il taxi che l’aspettava in strada, senza voltarsi indietro.

Quella stessa settimana sono andata a Sondrio, ho cercato l’indirizzo dell’etichetta, una casetta piccola con un orto abbandonato, ormai con altri proprietari, che gentilmente mi hanno lasciato entrare per un momento. Non so bene cosa mi aspettassi di trovare lì. Forse avevo solo bisogno di camminare sul terreno che mia madre aveva percorso da giovane, prima di diventare mia madre, quando era ancora soltanto Lucia, una ragazza di diciotto anni con tutta la vita davanti e un’amica con cui condivideva la stanza e i segreti.

Ho pianto lì, in quell’orto che non era mio, per una donna che non sono mai arrivata a conoscere del tutto, e per un’altra che avevo giudicato male per anni senza darle nessuna possibilità.

Voi avreste reagito come io e mio fratello all’inizio? Pensate che a volte giudichiamo le persone per ciò che temiamo di perdere, senza fermarci a pensare a ciò che anche loro hanno perso?

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