I miei figli dicevano che ero io ad avere bisogno di aiuto quando ho adottato una cagnolina vecchia dal canile. Ma sei mesi dopo hanno capito qualcosa che io non riuscivo a spiegare a parole

I miei figli dicevano che ero io ad avere bisogno di aiuto quando ho adottato una cagnolina vecchia dal canile. Ma sei mesi dopo hanno capito qualcosa che io non riuscivo a spiegare a parole

Quando ho compiuto settantadue anni, i miei figli hanno iniziato a parlarmi come se non fossi già più una persona adulta, ma un problema da organizzare. Mia figlia ripeteva sempre più spesso che vivere sola in un appartamento a Bologna non fosse una buona idea. Mio figlio diceva che sarebbe stato meglio vendere il mio appartamento e andare a vivere con lui in periferia. Ma io sapevo perfettamente cosa significasse: una stanzetta piccola, orari altrui e la sensazione costante di essere un disturbo.

Non avevo una brutta vita, ma molto silenziosa. La mattina prendevo il caffè con latte vicino alla finestra, andavo al supermercato o dal fruttivendolo all’angolo, scambiavo due frasi con il portiere e tornavo a casa. Il pomeriggio guardavo la televisione, piegavo i panni, controllavo le medicine e guardavo il cellulare per vedere se qualcuno dei miei nipoti aveva scritto qualcosa. A volte passavo tutto il giorno senza dire una frase intera ad alta voce.

Al canile ci sono andata per caso. Una vicina del terzo piano mi chiese di accompagnarla a portare delle vecchie coperte e delle ciotole che erano state del suo cane. Lei non voleva andare sola perché diceva che si sarebbe messa a piangere. Andammo in autobus fino a un centro di protezione animali in periferia. Era una mattina umida, di quelle in cui il freddo entra dalle maniche. I cani abbaiavano, saltavano, mettevano il muso tra le grate. C’erano cani giovani, forti, belli, di quelli che ci si immagina a correre in un parco con i bambini.

E poi, in fondo, ho visto una cagnolina piccola, marrone chiaro, con il muso quasi bianco.

Non abbaiava. Non chiedeva niente. Non si è nemmeno alzata quando siamo passate. Guardava solamente.

Ho chiesto a una lavoratrice cosa avesse. Mi ha detto che si chiamava Stella, che avrebbe avuto circa dodici anni, che non aveva quasi denti e che aveva bisogno di medicine per le articolazioni. L’avevano portata lì dopo la morte della padrona. I familiari avevano tenuto l’appartamento, i mobili e persino i vasi del balcone, ma la cagna l’avevano lasciata sul pianerottolo dentro un trasportino.

Non so cosa mi sia successo. Sono rimasta immobile davanti alla sua gabbia. La lavoratrice ha aperto la porta per mostrarmela meglio. Stella si è alzata lentamente, ha fatto tre passi e ha appoggiato il muso sulle mie dita. Era piccola, tiepida, sapeva di pelo bagnato e di vecchiaia. E improvvisamente ho pensato: “Anche io sono un po’ così. Vecchia. Scomoda. Facile da metter da parte.”

La mia vicina mi disse: “Adelaide, non pensarci nemmeno. Hai già abbastanza con te stessa.”

Ma quella sera sono tornata a casa con Stella.

I miei figli lo hanno saputo la sera. È venuta prima mia figlia. Ha aperto la porta, ha visto la cagnolina dormire su una vecchia coperta nel corridoio e si è portata le mani alla testa.

“Mamma, stai bene? Hai davvero adottato una cagna vecchia?”

Mio figlio ha chiamato in videochiamata dieci minuti dopo. Non ha nemmeno salutato bene.

“E chi la porterà fuori? Chi pagherà il veterinario? E se cadi per colpa sua?”

Non ho risposto subito. Stella era sdraiata vicino alle mie pantofole e respirava piano. Non disturbava, non esigeva, non occupava quasi spazio. Solo alzava gli occhi di tanto in tanto, come se aspettasse ancora che qualcuno cambiasse idea e la riportasse indietro.

Le prime settimane sono state difficili. Non mentirò. Stella si svegliava all’alba e io dovevo accendere la luce del corridoio per portarla giù un momento. Sulle scale andavamo entrambe piano: io aggrappata alla ringhiera, lei muovendo le zampe con cautela. A volte qualche vicino sospirava dietro di noi, impaziente, perché tardavamo molto ad aprire il portone.

Un giorno un uomo del primo piano disse: “Alla sua età, signora Adelaide, non capisco perché si metta in questi problemi.”

Mi sono morsa la lingua. Non volevo discutere. Ho solo stretto il guinzaglio e ho continuato a camminare.

Ma poco a poco la mia vita ha iniziato a cambiare. Per Stella dovevo alzarmi, lavarmi il viso, pettinarmi un po’ e uscire. Non potevo più restare tutta la mattina in vestaglia a guardare dalla finestra. Al parco ho iniziato a salutare una donna che portava a spasso un barboncino. Poi un pensionato che portava sempre pane per i piccioni. Poi una giovane madre il cui bambino si chinava per fare le coccole a Stella e diceva: “È molto buona, anche se camminacome il mio nonno.”

Sono tornata a cucinare con voglia. Non solo per me. Le facevo riso con pollo, le compravo cibo morbido, tagliavo le pillole a metà e le nascondevo in un pezzettino di prosciutto cotto. In farmacia mi chiedevano già: “Come sta la sua nonnina?” E io all’inizio non sapevo se parlassero di me o di Stella.

Dopo un mese è tornata mia figlia. Portava una borsa con latte, frutta e dei biscotti senza zucchero. È entrata con quella faccia da ispezione, come quando viene a vedere se ho il frigo pieno e le bollette pagate. Mi ero già preparata per un’altra discussione. Ma Stella si è avvicinata lentamente, si è fermata vicino alle sue scarpe e ha appoggiato la testa su una di esse.

Mia figlia è rimasta immobile.

“Lo fa sempre?”, ha chiesto più piano.

“No. Ci metti tempo a fidarsi.”

Mia figlia si è chinata e le ha accarezzato il muso bianco. Poi ha girato il viso verso la finestra. Ho visto che aveva gli occhi lucidi, ma non ho detto nulla. Ci sono momenti in cui una madre capisce che non deve insistere.

Mio figlio è venuto due settimane dopo. È apparso con un grande sacco di crocchette speciali e un tappetino antiscivolo per la cucina. Ha detto che era “per sicurezza”, come se tutto fosse una decisione pratica. Poi ha portato lui stesso Stella al parco. Quando sono tornati, mi ha detto:

“Camminaa piano, ma capisce tutto.”

Io ho sorriso.

“Come me.”

È rimasto a guardarmi in modo strano. Credo che per la prima volta da molto tempo non abbia visto solo una madre anziana da controllare. Ha visto una donna che voleva ancora decidere qualcosa da sola.

Sono passati sei mesi. Stella dorme molto, russa come una persona e a volte resta a guardare il muro, come se ricordasse un’altra casa. Io continuo a prendere le mie pillole, continuo ad avere giorni di dolore alle ginocchia e continuo ad aver bisogno di aiuto per alcune cose. Ma il mio appartamento non è più morto di silenzio.

La mattina mi svegliano i rumori delle sue zampe che strisciano per il corridoio. Si avvicina al mio letto e aspetta. Non abbaia. Non spinge. Solo aspetta che io apra gli occhi. E credetemi, quando qualcuno ti aspetta ogni mattina, anche se è una cagnolina vecchia senza denti, si inizia la giornata in un altro modo.

I miei figli adesso vengono più spesso. Mia figlia porta premietti morbidi per Stella. Mio figlio ci ha portate dal veterinario in macchina e ha comprato un guinzaglio con un manico comodo perché non mi facesse male alla mano. Mia nipote l’ha disegnata a scuola e sotto ha scritto: “L’amica della nonna.”

Qualche giorno fa ero seduta su una panchina del parco. Stella dormiva ai miei piedi, avvolta nel suo cappottino blu. La mia vicina, quella stessa che mi disse di non metterci in problemi, si è seduta vicino a me e mi ha guardato con un sorriso.

“Adelaide, da quando hai quella cagna, sembri un’altra.”

Ho guardato Stella, il suo muso bianco, le sue orecchie stanche, il suo modo tranquillo di stare nel mondo. E per la prima volta da molto tempo non mi sono vergognata di invecchiare.

Io non ho salvato Stella. Ci siamo incontrate quando entrambe eravamo già quasi state date per perse. E forse per questo ci siamo capite così bene.

A volte non adottiamo un animale perché lui ha bisogno di una casa. A volte lo adottiamo perché siamo noi ad aver bisogno di tornare a sentire che qualcuno ci aspetta.

Pensate che un animale possa entrare nella vita di una persona proprio quando quella persona ha più bisogno di tornare a sentirsi necessaria?

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